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O grande colecionador Pablo Neruda,

Escreveu "Ode às coisas"

As coisas que amamos.

Feliz dia! A velha garagem:

Amo as coisas loucas,

Loucamente.

Gosto de alicates.

As tesouras,

Adoro

As canecas,

As argolas,

As terrinas,

Sem falar, claro.

Do Chapéu.

Amo

Todas as coisas,

Não só

As supremas,

Mas

As

Infinita -

Mente

Meninas,

O Dedal,

As esporas,

Os pratos,

Os vasos.

Oh, minha alma,

Lindo

É o planeta.

Cheio

De cachimbos

Pela mão

Condução

No fumo,

De Chaves,

De Saleiros,

Enfim,

Tudo

O que foi feito

Pela mão do homem, tudo:

As curvas do sapato,

O tecido,

O novo nascimento

Do Ouro

Sem o sangue,

Os óculos.

Os pregos,

As Vassouras,

Os relógios, as bússolas,

As moedas, a suave

Suavidade das cadeiras.

Ai quantas

Coisas

Puras

Tem construído

O homem:

De lã,

De Madeira,

De vidro,

De cordéis,

Mesas

Maravilhosas,

Navios, escadas.

Amo

Todas

As coisas,

Não por serem

Ardentes

Ou perfumados,

Mas porque

Não sei.

Porque

Este oceano é o teu.

É o meu.

Os botões,

As rodas,

Os pequenos

Tesouros

Esquecidos,

Os leques em

Cujos penas

Desapareceu o amor

Seus corsage,

Os Copos, as facas,

As tesouras,

Tudo tem

No Cabo, no contorno,

A pegada

De uns dedos,

De uma mão remota

Perdida

No mais esquecido do esquecimento.

Eu vou por casas,

Ruas,

Elevadores,

Tocando coisas,

Divisando objetos

Que em segredo ambição:

Um porque tilintar,

Outro porque

É tão suave

Como a suavidade de uma anca,

Outro pela sua cor de água profunda,

Outro pela sua espessura de veludo.

Oh Rio

Irrevogável

Das coisas,

Não se dirá

Que só

Amei

Os peixes,

Ou as plantas da selva e da pradaria,

Que não só

Amei

O que salta, sobe, sobrevive, suspira.

Não é verdade.

Muitas coisas

Disseram-me tudo.

Não só me tocaram

Ou tocou-me na mão.

Mas que acompanharam

De tal modo

Minha existência

Que comigo existiram

E foram para mim tão existentes

Que viveram comigo meia vida

E morrerão comigo meia morte.